Des roses rouges pour une bibliothécaire. La dernière fois que j'ai livré des fleurs à cette femme, c'était la semaine passée. Surement un membre important de l'Université, je ne vois pas autre chose. Sinon, qui pourrait se vanter de recevoir des fleurs à toutes les semaines? Et des dizaines de roses, en plus. Pas seulement une fleur ou quelques mots gentils, mais bien deux douzaines. Certainement un amoureux caché, quelqu'un qui lui déclarera sa flamme bientôt. Le père d'un élève? L'élève en question? Et pourquoi pas le concierge de l'Université? Il n'est pas rare de voir certaines personnes déclarer son amour avec des roses, mais autant de fois dans le même mois? Peut-être que la bibliothécaire avait renoncé aux propos aguicheurs du concierge et que maintenant, il essayait d'une nouvelle manière, une toute nouvelle approche. Si oui, ce n'était certainement pas une très bonne idée d'agir de la sorte, puisque la bibliothécaire me répétait sans cesse qu'elle n'avait aucune idée de qui pouvait lui envoyer toutes ces fleurs. Un admirateur secret?

J'ai alors traversé une nouvelle fois les longs corridors qui, autrefois, m'avait tellement parut interminable. Dans le passé, j'avais hâte de terminer les études pour pouvoir faire autre chose de ma vie. Maintenant, je donnerais n'importe quoi pour pouvoir y retourner un peu, simplement pour passer du temps en bonne compagnie. Mes amis d'autrefois, je ne les vois plus. Catherine? Encore moins. Nous travaillons ensemble mais elle semble distante depuis des mois. Et elle me manque. Son sourire, ses petites manies si adorable... M'approchant de la bibliothèque, je croise quelques jeunes adolescents, tous avec un sourire aux lèvres en me voyant. Ce n'est pas la première fois qu'ils me voient avec des fleurs et leur curiosité est à leur comble. Certains retournent même à leur position initial, ils retournent à la bibliothèque, m'ouvrant la porte par la même occasion. La jolie blondinette est toujours là, toujours à son poste. Au diable les anciens mythes de bibliothécaire laide, passant les 100 ans et criant auprès des élèves. Elle, elle n'est pas comme ça. Loin de là même.